Cours de thème agrégation ce mercredi (A409)

 Slight change of plan: because so many people did the mock exam, we will look at that one this Wednesday, and only move onto Montherlant afterwards. We will be in room A409. If you didn't do it, here it is :

Je suis né le 28 avril 1882, à Tortisambert, petit village bien joli du Calvados, dont on aperçoit le clocher à main gauche quand on va vers Troarn en quittant Livarot.

Mes parents tenaient un commerce d’épicerie qui leur laissait, bon an, mal an, cinq mille francs de bénéfice.

Notre famille était nombreuse. D’un premier lit, ma mère avait eu deux enfants. Elle eut avec mon père, un fils et quatre filles. Mon père avait sa mère, ma mère avait son père —ils étaient quittes, si j’ose dire — et nous avions, en outre, un oncle sourd-muet.

Nous étions douze à table.

Du jour au lendemain, un plat de champignons me laissa seul au monde.

Seul, car j’avais volé huit sous dans le tiroir-caisse pour m’acheter des billes — et mon père en courroux s’était écrié :

– Puisque tu as volé, tu seras privé de champignons !

Ces végétaux mortels, c’était le sourd-muet qui les avait cueillis — et ce soir-là, il y avait onze cadavres à la maison.

Qui n’a pas vu onze cadavres à la fois ne peut se faire une idée du nombre que cela fait.

         Il y en avait partout.

         Parlerai-je de mon chagrin ?

         Disons plutôt la vérité. Je n’avais que douze ans, et l’on conviendra que c’était un malheur excessif pour mon âge. Oui, j’étais véritablement dépassé par cette catastrophe — et n’ayant pas assez d’expérience pour en apprécier l’horreur, je m’en sentais, pour ainsi dire, indigne.

         On peut pleurer sa mère ou son père, ou son frère — mais comment voulez-vous pleurer onze personnes ! On ne sait plus où donner de la peine. Je n’ose pas parler de l’embarras du choix — et c’est un peu pourtant cela qui se passait.

         Le docteur Lavignac, appelé dans le courant de l’après-midi, ne cessa de prodiguer, pendant des heures et des heures, ses soins éclairés, mais, hélas ! inutiles. Ma famille s’éteignait inexorablement.

         M. le curé, qui déjeunait ce jour-là chez le marquis de Beauvoir, est arrivé à bicyclette vers quatre heures. On allait avoir bien besoin de lui !

         Dès cinq heures du soir, tout le village était chez nous. Le père Rousseau, paralysé depuis vingt ans, s’était fait porter jusque-là — et l’aveugle répétait en poussant les autres :

Laissez-moi voir ! Laissez-moi voir !

 

Sacha Guitry, Mémoires d’un Tricheur, 1935.